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Ouais ouais mon p’tit bigouden
Lève tes mains
Bien en l’air
Pour la patrie d’la pomme de terre.

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Pour tous les frères tombés sous les vagues
WEST SIDE !

Chaque été c’est la même pitié
J’vois fleurir sur mon secteur
Les putains d’maillot du PSG.
Ces fils de pute font les caïds sur nos territoires,
T’inquiètes, les Parisiens on sait les r’cevoir.

A coup d’batte, à coup d’crosse, de fusil à pe-pom
Ma couille y’a pas qu’Paris, qu’est sous les be-bom
A coup d’batte, à coup d’crosse, de putain d’pétoire
Tu vas t’bouffer des pruneaux, mais ce s’ra pas dans ton far.

Fais pas ta terreur avec ta crêpe au beurre
Sinon j’te trucide à grands coups d’bolée d’cid’
J’suis une teigne pour la Bretagne
J’te ken’ à coups d’tatane
Tu sais d’quoi j’cause alors fais pas l’âne.

Si tu t’la pètes j’te pète
Si tu fais l’cake j’te break le neck, façon Jean Madec.
Au mic’ j’ai la haine, j’me défoule ça t’déchaine
Mon flot t’caramélise…comme un Kouign-Aman.

Comme le sable j’suis chaud, moi jamais j’m’effrite
J’suis indestructible, dur comme du granit.
Sors ton révolver et tire en l’air d’Roscoff à Questembert
pour la patrie d’la pomme de terre.

J’place une dédicace pour tous les Bretons qui kiffent le bon son,
J’en place une ‘tite spéciale pour Polo d’Hennebont.
Ici c’est la rue, ici c’est l’ghetto,
Ici y’a des bombes qui pètent dans l’Mac Do !
Comme à Quévert, et tu f’sais moins l’fier,
Pour un putain d’Big-Mac t’aurais pu nager dans tes viscères.
ARB, tu connais, ben tu connais pas, ici tu sais mon gars, tu sais pas.
Si tu parles : on t’reverra pas, ici, c’est comme ça.
Sur c’son qu’arrache, en lettr’ de feu BZH.

Buzz à base de zeb’, ca vient pas du Maghreb, ni d’Panam’
Ici ca pousse comme à Amsterdam.
La jument d’Michaux, elle a pas tout fumé
Dans les prisons de Nantes, ils pourront t’en parler.
On nous tax’ de tox’ mais c’est pas faux,
Y’a pas d’fumée sans feu, pas d’bled sans poivrot.
J’me déchire, mais faut qu’j’reste lucide,
Un breton n’meurt pas, il s’suicide !

Sur c’t’instru glauque à s’flinguer
A finir raide au bout d’une corde tressée.
Peu d’vendus, beaucoup d’pendus
Peuplade authentique qu’a des couilles au cul.

2 2 2 9 3 5 5 6,
une minute de silence pour l’Amoco Cadix.
Et vient pas m’parler d’c’te putain d’4 4,
La Loire-Atlantique mec, j’en ai rien à bat’ !
J’suis ici, et j’emmerde Paris,
Kenavo ça veut pas dire bonjour espèce d’abruti !
T’empruntes ma culture et tu voudrais qu’j’sois gentil ?
Putain mais barres toi d’ici !

J’ai pas b’soin d’toi pour vivre, tire,
J’crois qu’tu pollues l’air que j’respire.
Retourne bouffer l’bitume avant qu’j’te déchire.
Panam’, c’est attach’,
Ici j’suis chez moi BZH !

AH !
Ouais ouais mon p’tit bigouden, spéciale dédicace,
Pour la bretonnière, la cochère.
Bréquigny, Maurepas, Gunmen, Parcopointer,
Pour tous les frères tombés sous les vagues.
2 2 2 9 3 5 5 6
WEST SIDE !

Ouais ouais mon p’tit bigouden
Lève tes mains
Bien en l’air
Pour la patrie d’la pomme de terre.